Моя левая - лёд, правая - это свеча.
И я вроде кот, но достаю с плеча,
вытягивая вперёд, под нос бормоча,
проклятый плод - жало меча.

Он без ножен вперёд, по пути брынча,
Прорывается, прёт, за собой волоча.
Он стремителен, чёрт, что-то справа шепча,
Он не меч - самолёт. Он летит вниз, звуча.

Я смотрю через пот, едва не крича.
Я смотрю аки крот, разрываю смерча.
Я молчу. Я - пилот. Я не видел и солнца луча.
Я тяну этот лот, тяну его от себя. Роняя этого тягача.