руки падают так,
словно всё неспроста.
уже заполнен бак
этого “пустота”.
контроль это тролль, Оль.
он делит меня на ноль.
я вторю ему про боль,
он поверх посыпает соль.
я словно прорубь, или на ней плотина.
её во всю рвёт, а я, скотина,
зашиваясь, включаю кретина,
и пью эту воду “от карантина”.
все сказанные слова теряют смысл лишь только вылетев из моей пасти.
но я вижу в твоих глазах все мои слова не сказанные, сокрытые.
ты их знаешь насквозь меня, ты видела их рождение
в чреве моего прорастающего из безысходности мозга.
ты аккуратно зайдёшь в бассейн моих мыслей, чёрный, словно дёготь.
там температура зимняя, да холодные течения, будто в Порто.
и поплывёшь брасом, плавно разводя черноту, ведя за собою свет.
похоже на смахивание вещей в стороны, от центра стола за его края.
ты мне улыбнёшься, кивнёшь мягко веками, и станет тепло.
достанешь внезапно припасённый кошачий корм
и покормишь уличных кошек, коих тут не счесть.
я бы крикнул “продано”, но я взял этот лот уже как 12 лет.
мы обменяемся благодарностями за обычно обыденное.
все слова из моего дёгтя я так и не извлеку,
ибо слова портят примерно сто процентов моментов.
слова - это сор, а этим блогом я загрязняю планету.
